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“Escrevo por não ter nada a fazer no mundo : sobrei e não há lugar para mim na terra dos homens. Escrevo porque sou um desesperado e estou cansado, não suporto mais a rotina de me ser e se não fosse sempre a novidade que é escrever, eu me morreria simbolicamente todos os dias.”Clarice Lispector
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Imutável estranha com migalhas da efemera normalidade enfadonha.
Uma sorumbática. Sado Filosofica.
Cris Corrêa - 26 anos
São Paulo - S.P
•Futura Pedagoga
Contatos:
krismiguinha@hotmail.com
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A arte de falar bobagem...
O Blog existe pq eu quero que ele exista. Considero este um bom argumento. Motivo justo.
O que for exposto aqui é problema meu. Já que a dona sou eu.
Não me considero 'escritora', apenas registro o que sinto,ou não, o que penso ou deixo de pensar. Portanto, me defino como um ser pensante que expressa-se por meio das letras.
Alguns escritos chamarei de conto, pois são baseados na ficção de minha alucinada imaginação.
Meus pensamentos são considerados por mim:
Trevarios.Pra quem não sabe o que significa é o mesmo que loucura, delírio,devaneio.
É bom saber que, muitas das coisas aqui expostas podem até fazer algum sentido outras porém NÃO.
Mas não acredito que isso seja muito importante. Afinal de contas a vida em sua complexidade não faz sentido algum.
O que importa é que, vou escrever aqui o que bem entender.
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Cris Músical
Avalio muito bem as letras e escuto o que me faz bem.
•João Alexandre
•Erika Machado
•Michael Jackson
•P.O.D
•Los Hermanos
•Alex Gonçalves
O símbolo da vida
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Não há caminhos para quem não sabe aonde vai.
Coelho:"Alice no país das maravilhas"
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Ah, o diferente, esse ser especial!
Diferente não é quem pretenda ser, esse é um imitador do que ainda não foi imitado, nunca um ser diferente.
Diferente é quem foi dotado de alguns mais e de alguns menos em hora,momento e lugares errados para os outros, que riem de inveja de não serem assim, e de medo de não agüentarem, caso um dia venham, a ser.
O diferente é um ser sempre mais próximo da perfeição.
O diferente nunca é um chato, mas é sempre confundido por pessoas menos sensíveis e avisadas. Supondo encontrar um chato onde está um diferente, talentos são rechaçados; vitórias adiadas; esperanças mortas...
Um diferente medroso, este sim, acaba transformando-se num chato. Chato é um diferente que não vingou.Os diferentes muito inteligentes percebem porque os outros ñ os entendem. Os diferentes raivosos acabam tendo razão sozinhos, contra o mundo inteiro.
Diferente que se preza entende o porque de quem o agride. Se o diferente se mediocrizar, mergulhará no complexo.
O diferente paga sempre o preço de estar - mesmo sem querer - alterando algo, ameaçando rebanhos, carneiros e pastores.
O diferente suporta e digere a ira do irremediavelmente igual: a inveja do comum; o ódio do mediano.
O verdadeiro diferente sabe que nunca tem razão, mas que está sempre certo.
O diferente começa a sofrer cedo, já no primário, onde os demais de mãos dadas, e até mesmo alguns adultos por omissão, se unem para transformar o que é peculiaridade e potencial em aleijão e caricatura. O que é percepção aguçada em : Puxa, fulano, como você é complicado.O que é o embrião de um estilo próprio em:Você não está vendo como todo mundo faz?
O diferente carrega desde cedo apelidos e marcações os quais acaba incorporando.
Só os diferentes mais fortes do que o mundo se transformaram(e se transformam) nos seus grandes modificadores.
Diferente é o que vê mais longe do que o consenso. O que sente antes mesmo dos demais começarem a perceber.
Artur da Távola
Era uma vida louca...
Estática, porém louca. Ela não esperava por nada que fizesse sua rotina mudar...tinha caminho já sabido. Não pediu e nem quis ser atropelada pelo homem.
Tem coisas que acontecem, você atravessa a rua sem olhar e de repente é um corpo estirado no asfalto. E pensar que debaixo do piche tem terra...
Ela já morreu, não respira mais.
Ha alguns desconhecidos, e todos olham como se a conhecessem...
Moça bonita, corpo delicado, cabelo um pouco claro...unhas feitas....parece uma boneca...
Agora sem vida
Olhos sem luz, boca roxeada, pele gelada.
O que foi que ela fez pro homem?
Apenas foi ela...
Inocente, vexada por ser entendida como perigosa...
O homem queria livrar-se da ameaça. Vida oca, tão normal que o enfadou...
Foi então que a invejou, atropelou pra acabar com a doidice...
Conheceu de longe a pureza da alienação mental da menina que era mulher.
Tem coisas que acontecem, você esta vivo e de repente ninguém te escuta mais. E pensar que debaixo do piche tem terra...
Ela já morreu, não respira mais.
O homem simplesmente a matou...deixe que sangre...
Ela fazia de sua maldade a doçura pra cativar quem se aproximava...
Mas ela não era consciente, vivia em êxtase, mesmo assim ele a parou...
Afinal ele era homem...
Ps: O que dizer mais?Afinal homens são ''homens''. =I
Sigam-me os bons